Весна: смерть ангела
Автор: Logna Wolverine
Аннотация: история из «Четырех сезонов», написанная последней. Получилась грустной и сопливой… Логан принадлежит Марвел, остальное – мне.
На улице наконец-то хоть немного потеплело. С крыш капала вода, на дорогах было много грязи и луж. Ученики, вернувшиеся после каникул, играли во дворе Особняка. Росомаха с хмурой гримасой стоял у окна и смотрел.
- Что-то не так, Логан?
Его жена, Логна, подошла к нему и тоже посмотрела в окно.
- Воспоминания, милая. Еще одна грустная история из прошлой жизни. Однажды умерла девушка. И ее смерть была связана со мной.
- Ох… Пойдем-ка вниз, малыш. Налью тебе чего-нибудь, успокоишься.
Настал вечер, но Росомаха был по-прежнему печальным.
- Малыш, может, расскажешь мне? Тебе будет легче.
Логна положила голову ему на плечо.
- Не думаю. Но тебе стоит знать. Хотя бы то, что я действительно знаю о своей жизни.
Росомаха закурил сигару.
- Это было, когда я жил в Канаде. Практически незадолго до моей битвы с Вендиго, после которой я попал в команду. В тот период я взял что-то типа отпуска. Трущобы маленького городка, супермаркет неподалеку, вечера на диване с книгой и бутылкой пива… Я спокойно жил там, а потом выяснил, что за мной следят. Странная черноволосая девушка, которая жила одна в соседней квартире. Мы не общались. Она была похожа на маленького испуганного зверька, который, тем не менее, больно укусит, если ты попробуешь его обидеть… Она ничего не делала. Не пыталась заговорить, даже не здоровалась. Просто смотрела и отводила взгляд, если я пытался взглянуть ей в глаза. Влюбилась? Я не знаю. Однажды я попытался остановить ее и поговорить, но она убежала. А потом однажды ночью она позвонила в мою дверь. Отдала какой-то пакет и опять ускользнула, прежде чем я мог что-то сделать. На следующий день, когда я проходил мимо ее двери, учуял запах крови и вломился к ней…
Она покончила с собой, милая. Легла в ванну и перерезала себе вены. И была мертва уже где-то час.
Я вызвал полицию. Пока ждал их, осмотрел квартиру. Я все еще надеялся – если ее убили, то я найду ублюдка, даже если мне придется получить пару дюжин пуль. Но ничего. Я нашел ее дневник, оставленный за кромкой мольберта, стоящего в гостиной. Из него было выдрано больше половины страниц.
Логан замолчал. Он смотрел на пламя в камине.
- Что там было?
- Девушку звали Дебора… Она была мутантом. Не совсем таким, как мы, конечно… Без боевых суперспособностей. Просто некоторые части ее мозга были развиты сильнее, чем у других людей, и продолжали развиваться. Она узнала это, когда лежала на обследовании после автомобильной аварии. Ее картины были нечто. Гениальны. Но этому виной была ее мутация. Вторым, что отличало ее от других, была неудержимая потребность секса. И с каждым годом обе эти вещи становились все сильнее. Ни один из ее партнеров не мог выдерживать тот бешеный темп, что был ей нужен, и она осталась одна. Замкнулась в себе и переехала в эту дыру, потому что обе тяги стали постоянными. Она решила, что лучше ей быть одной, ее тело жило по своим законам, ей было невыносимо плохо, но она пыталась выходить из положения. Как – не буду говорить, это слишком печально. Я ей понравился… Она нарисовала мой портрет, нарисовала по памяти, и отдала его мне. А потом она решила – вот он, момент, когда надо просто покончить с этим. Потому что дальше будет только хуже.
Иногда я думаю – я мог бы ей помочь, черт возьми. Не дать ей уйти.
- Не вини себя. Кто знает, возможно, она бы сделала это позже.
- Но она бы еще пожила… Я знаю, ее мутация была подобна болезни, но даже смертельно больные люди цепляются за жизнь – у них есть цели и желания, ради которых они существуют.
- У нее больше не было желаний, Логан. И твой портрет был ее последней целью… Что с ним стало?
- Через неделю дом сгорел, потому что где-то на нижних этажах произошла утечка газа. Когда я вернулся, там были уже одни пылающие руины.
Они сидели рядом и молчали, размышляя о том, как хрупка жизнь человека, и как легко ее сломать.
Конец